Влюблена в то, что пугает одних и чарует других, заставляя бросать абсолютно все ради такого желанного, и, одновременно недоступного – ничего.

В Свободу. В Ветер, Снег…

Одиночество.

Так привычно. И пурга – наркотиком в крови.

Шепот снега. Его прикосновения обжигают…холодом. Но разве можно его не любить?

Мелкие звезды исчезают в горячем облачке дыхания, отражаются в сияющей черноте зрачков.

Мне не нужны крылья. Да и зачем?

Просто бежать по припорошенному белым пледом полю. На встречу северному ветру.

Любовь искристыми льдинками вместо крови в жилах.

Зачем нужен тот, кто будет ждать, если есть тот, от которого не убежать?

Где-то, где свеча сыплет рыжие всполохи. И где тает снег, припорошивший загривок.

Бежать.

Бежать оттуда в пургу. К Ветрам.

Они всегда рядом.

ВСЕГДА со мной.

И это гораздо дороже чих-то ласковых слов на прощанье. А погибну – никто не будет напрасно ждать. Ветер споет мне прощание и укроет снегом. И я буду спать, зная, что, однажды не вернувшись к огню, я не причиню никому боль.

А потом…

Потом я буду снова бежать по снегу, бок о бок с Ветрами, скользить серой, невесомой, смазанной тенью.

Теперь ближе, чем когда либо.

Я – есть.

Я – Ветер.

Я – песня снега в метель.

Разве Я могу умереть? Никогда…

А Ветер ласково треплет меня по загривку, улыбается, заглядывая в желтые волчьи глаза.

-Ты со мной? –роскошь снега на сером.

-Навсегда…

(с)